Champions

La plaza es nuestra

28 mayo , 2011

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La plaza, donde se juega a fútbol. Donde los niños se juntan y se llaman a gritos hasta que aparece una pelota. Donde sueñan con ser los mejores. La plaza, donde en Barcelona se tiran paredes, se juega a atacar, se buscan los caños y se margina a los equipos defensivos, a los cagones, a los que pegan. Donde no valen los caquis. Donde las virguerías se jalean y las planchas y segadas se destierran a base de insultos.
En la semana de nuestra cuarta Champions, la mayor plaza de Barcelona, la de Catalunya, la cuna de la ciudad, fue tomada por la gente. Hubo risas y guitarras y poca higiene, y juegos de cartas y de pelota y asambleas, idealismo e inocencia. El día anterior a la cuarta Champions, la policía de este país entró en la plaza con sus porras y su indecencia. En la plaza de Catalunya, ese monumento a la fealdad de Barcelona, ese espacio horrendo que nos recuerda el nuñismo, el gaspartismo, a Rexach, a las finales perdidas, el derrotismo y el pit i collons como único argumento de tantos años.
Horas después de la barbarie, la plaza se llenó de nuevo de decenas de miles de indignados, de gente que clama y grita por un mundo mejor y que se niega a tirar una piedra por ello. Gente que cuando juega a fútbol, tira caños, da paredes, toco y me voy, y no da hostias, porque sueñan que ése puede ser el camino.
Esta noche, cuando Messi ha acabado de devorar a su pieza y Xavi ha concluido la lección, me he acordado de la plaza, del patio, donde las paredes, las risas y los goles imposibles. Lo que sospechábamos era cierto: podíamos ser los mejores a nuestra manera.

La gloria es nuestra porque la plaza también lo es.

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