Ferran ha tocado fondo (de los mónguers, para los mónguers)
Uno no sabe cuándo llegó a nuestras vidas el horror ético y...
Echaremos la vista atrás y pudiera pasar que, con la soberbia del estómago lleno y los recuerdos gloriosos bien a mano, habláramos de la 22-23 como de la...
Nos hicieron saber que era hijo de futbolista, y nos ilusionamos. Ay, si hubiéramos sabido que era nieto de Dios. Y miren que las evidencias estaban ahí. Las...
Convendremos en que daba cierta tranquilidad saber que un veteranazo como Mateu Alemany lideraba el Vietnam de los contratos, fichajes y salidas en tiempo de vacas esqueléticas. Pero...
Uno no sabe cuándo llegó a nuestras vidas el horror ético y estético de la pornografía emocional. En algún momento, pasó de las revistas del dentista a las...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su viaje, con medio once compuesto por peña imberbe. Con tres lesionados clave en un equipo escaso...
Habrá en Madrid 2.000 personas conocedoras de la verdad del caso Negreira y que callan satisfechos mientras la descerebrada masa acude con antorchas a incendiar el decadente Camp...
La 13a de Busquets en 22 encuentros en el Cuernabéu será recordada como una pírrica victoria, con horrendo gol y peores sensaciones. También habría que apuntar que significó...
Olviden esa ordinariez de celebración de quinseañeras, olviden la sacarina cantada del Dúo Dinámico. En fútbol, el 15 es un número que evoca, inevitablemente, las penas del banquillo,...
18 de diciembre del 2022: el día que murió el fútbol. Leo Messi, de 169 centímetros, 67 quilos de peso y...
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Echaremos la vista atrás y pudiera pasar que, con la soberbia del estómago lleno y los recuerdos gloriosos bien a mano,...
Nos hicieron saber que era hijo de futbolista, y nos ilusionamos. Ay, si hubiéramos sabido que era nieto de Dios. Y...
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Uno no sabe cuándo llegó a nuestras vidas el horror ético y...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Es una noche de mayo y te lo encuentras en la tele;...
“Tan perfecta es esta reproducción de un hombre cabal y normal que...
A lo largo de los años hay algunas cosas que hemos llegado...
Uno no sabe cuándo llegó a nuestras vidas el horror ético y...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Echaremos la vista atrás y pudiera pasar que, con la soberbia del...
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Convendremos en que daba cierta tranquilidad saber que un veteranazo como Mateu...
Firmo Albert Martín y nací en Barcelona en 1980. A los cuatro años hablaba de fútbol y estoy atado a las miserias de este equipo desde 1987; los insultos de mi padre y mi tío a once tíos de azulgrana que perdieron 1-2 ante el Sabadell me hicieron 'culer'. Recuerdo confusamente que un día llegó Cruyff y convirtió el suplicio en arte y aquel club oxidado en hoguera de vanidades. En plena pesadilla gaspartiana vi desde Lisboa un Madrid-Barça que La Banda ganó 2-0 con gol de Judas. Luego murió Kubala y comprendí que había llegado la hora de hacerme socio. Para entonces ya sólo podía ser periodista y me acogieron en 'El Mundo', donde publiqué 'El callejón del ocho'. Después me fui a 'Público'. Durante décadas, el Barça implicó lágrimas, culo prieto y miedo a cruzarse con un kiosco. Pero nos quedaba una profecía por cumplir y se sucedieron Ronaldinho, Xavi y Messi para aclarar que éramos 'foda'. Un día de invierno me encontré con que mi Caverna había sobrevivido a mi diario y perdí ciertas vergüenzas: no me importa ya reconocer que sueño fútbol casi todas las noches.
Postdata: Aún tiro caños y no olvido una cosa que escribió Hornby: "La única diferencia que hay entre ellos y yo estriba en que yo he invertido más horas, más años, más décadas que ellos, y por eso comprendo mejor qué sucedió aquella tarde".