FCB: Furia, cólera y bilis
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Hi ha psicopaties individuals i n’hi ha de col·lectives. No és el mateix José Bretón que el cartel de Sinaloa. Tampoc és el mateix Harald Schumacher que l’Estat...
Al panteó de la sofrença humana, dalt de tot, la mort d’un fill. Un horror de tal magnitud que no en parlem, no hi pensem, no l’anomenem. Ni...
Més lleig que un dilluns de febrer, més lleig que un peu, més lleig que la nit, més lleig que una nevera pel darrere. El dorsal 17 és...
Xandalls i gorres, violència latent i un fred que pela. Són un bon grapat, tots homes, algun nen. Alguns porten pals i garrots. Els enumerem d’esquerra a dreta:...
De vegades som massa joves per entendre, i de vegades som massa vells per gaudir. Lleis de vida que ai, just ahir van fer una mica de mal....
«Només el penitent passarà», deia Indiana Jones. I flis-flas, gran ensurt, evitava de miracle la decapitació. Ben entrat el desembre, és hora d’inclinar-nos, som-hi amb la genuflexió, i...
La pregunta la fa una nena de sis anys cau com una totxana a la closca. «Per què és tan important, això?». Això, a la tele, l’acte dels...
És el minut 55 del partit i Marc Casadó, imminents problemes capil·lars, tota una vida mamant la Masia, zero milions d’euros de traspàs, veu la passada claríssima. Ni...
18 de diciembre del 2022: el día que murió el fútbol. Leo Messi, de 169 centímetros, 67 quilos de peso y...
Convendremos en que daba cierta tranquilidad saber que un veteranazo como Mateu Alemany lideraba el Vietnam de los contratos, fichajes y...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su viaje, con medio once compuesto por peña imberbe. Con...
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Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Es una noche de mayo y te lo encuentras en la tele;...
“Tan perfecta es esta reproducción de un hombre cabal y normal que...
A lo largo de los años hay algunas cosas que hemos llegado...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Hi ha psicopaties individuals i n’hi ha de col·lectives. No és el...
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Xandalls i gorres, violència latent i un fred que pela. Són un...
Firmo Albert Martín y nací en Barcelona en 1980. A los cuatro años hablaba de fútbol y estoy atado a las miserias de este equipo desde 1987; los insultos de mi padre y mi tío a once tíos de azulgrana que perdieron 1-2 ante el Sabadell me hicieron 'culer'. Recuerdo confusamente que un día llegó Cruyff y convirtió el suplicio en arte y aquel club oxidado en hoguera de vanidades. En plena pesadilla gaspartiana vi desde Lisboa un Madrid-Barça que La Banda ganó 2-0 con gol de Judas. Luego murió Kubala y comprendí que había llegado la hora de hacerme socio. Para entonces ya sólo podía ser periodista y me acogieron en 'El Mundo', donde publiqué 'El callejón del ocho'. Después me fui a 'Público'. Durante décadas, el Barça implicó lágrimas, culo prieto y miedo a cruzarse con un kiosco. Pero nos quedaba una profecía por cumplir y se sucedieron Ronaldinho, Xavi y Messi para aclarar que éramos 'foda'. Un día de invierno me encontré con que mi Caverna había sobrevivido a mi diario y perdí ciertas vergüenzas: no me importa ya reconocer que sueño fútbol casi todas las noches.
Postdata: Aún tiro caños y no olvido una cosa que escribió Hornby: "La única diferencia que hay entre ellos y yo estriba en que yo he invertido más horas, más años, más décadas que ellos, y por eso comprendo mejor qué sucedió aquella tarde".