FCB: Furia, cólera y bilis
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
La profecía se escucha desde hace un par de años. Lamine, con todo su exotismo, era la palabra. Su zurda, la promesa. Y nada de lo que vimos...
Qué horroroso el sabor de la ceniza, ¿verdad? ¡Qué tristístimo perder! Y mire que nos decían que esto, la derrota, era lo normal, y que lo anormal fue...
Aparten el cuchillo, guarden la soga, aléjense de las vías del tren. Aquí está el 061 del barcelonismo para salvar vidas, para ver el lado bueno del mundo...
Repasen sus hemerotecas, revuelvan en los archivos, busquen en sus dietarios sentimentales y confírmennos el dato: no se conoce derrota por 2-4 en casa que te descuelga de...
¿Qué sorda barbarie imperaba en el mundo antes de que la razón y el conocimiento alumbraran los cerebros de cuatro bípedos? ¿Qué confusas y arbitrarias violencias regían el...
Pasó en octubre del pasado año: visita al Mal con un equipo cuajado de bajas, y derrota por 3-1. En aquel momento era la jornada 9 y los...
Acompáñenme en este incierto viaje en que le hablaremos de responsabilidad sexoafectiva a Bertín Osborne y de monogamia a Juan Carlos de Borbón. Acompáñenme, porque la hora es...
Nuestra vieja casa son ruinas y cascotes, un cráter. El mejor jugador de la historia: nos dejó y no quiso volver. La caja fuerte da vértigo y horror...
18 de diciembre del 2022: el día que murió el fútbol. Leo Messi, de 169 centímetros, 67 quilos de peso y...
Convendremos en que daba cierta tranquilidad saber que un veteranazo como Mateu Alemany lideraba el Vietnam de los contratos, fichajes y...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su viaje, con medio once compuesto por peña imberbe. Con...
La profecía se escucha desde hace un par de años. Lamine, con todo su exotismo, era la palabra. Su zurda, la...
Qué horroroso el sabor de la ceniza, ¿verdad? ¡Qué tristístimo perder! Y mire que nos decían que esto, la derrota, era...
Aparten el cuchillo, guarden la soga, aléjense de las vías del tren. Aquí está el 061 del barcelonismo para salvar vidas,...
Repasen sus hemerotecas, revuelvan en los archivos, busquen en sus dietarios sentimentales y confírmennos el dato: no se conoce derrota por...
¿Qué sorda barbarie imperaba en el mundo antes de que la razón y el conocimiento alumbraran los cerebros de cuatro bípedos?...
Pasó en octubre del pasado año: visita al Mal con un equipo cuajado de bajas, y derrota por 3-1. En aquel...
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Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
Es una noche de mayo y te lo encuentras en la tele;...
“Tan perfecta es esta reproducción de un hombre cabal y normal que...
A lo largo de los años hay algunas cosas que hemos llegado...
Hablamos de un equipo que está en el primer año de su...
La profecía se escucha desde hace un par de años. Lamine, con...
Qué horroroso el sabor de la ceniza, ¿verdad? ¡Qué tristístimo perder! Y...
Aparten el cuchillo, guarden la soga, aléjense de las vías del tren....
Repasen sus hemerotecas, revuelvan en los archivos, busquen en sus dietarios sentimentales...
Firmo Albert Martín y nací en Barcelona en 1980. A los cuatro años hablaba de fútbol y estoy atado a las miserias de este equipo desde 1987; los insultos de mi padre y mi tío a once tíos de azulgrana que perdieron 1-2 ante el Sabadell me hicieron 'culer'. Recuerdo confusamente que un día llegó Cruyff y convirtió el suplicio en arte y aquel club oxidado en hoguera de vanidades. En plena pesadilla gaspartiana vi desde Lisboa un Madrid-Barça que La Banda ganó 2-0 con gol de Judas. Luego murió Kubala y comprendí que había llegado la hora de hacerme socio. Para entonces ya sólo podía ser periodista y me acogieron en 'El Mundo', donde publiqué 'El callejón del ocho'. Después me fui a 'Público'. Durante décadas, el Barça implicó lágrimas, culo prieto y miedo a cruzarse con un kiosco. Pero nos quedaba una profecía por cumplir y se sucedieron Ronaldinho, Xavi y Messi para aclarar que éramos 'foda'. Un día de invierno me encontré con que mi Caverna había sobrevivido a mi diario y perdí ciertas vergüenzas: no me importa ya reconocer que sueño fútbol casi todas las noches.
Postdata: Aún tiro caños y no olvido una cosa que escribió Hornby: "La única diferencia que hay entre ellos y yo estriba en que yo he invertido más horas, más años, más décadas que ellos, y por eso comprendo mejor qué sucedió aquella tarde".